Vendredi soir

Pour toutes les femmes qui subissent la violence des charognards dans l'indifférence.

Une main tremblotante imprime la cadence

A l’aiguille qui coud le bas d’un pantalon.

C’est la mère au foyer qui s’occupe au salon

En attendant l’instant que commence la danse.

On est vendredi soir et son regard surveille

La porte de l’entrée avec anxiété.

Car de là va surgir, chargé d’ébriété,

Un homme qui n’est plus le mari de la veille.

Les enfants sont couchés et seule la pendule

S’autorise à briser le silence pesant

Dans le compte à rebours d’un calme agonisant

Où l’ombre de son corps, de tremblements, ondule.

Elle sait que les murs qui lui servent de cage

Laisseront circuler les bruits de la fureur

Dans une indifférence attisant sa terreur

De se savoir objet que l’on bat et saccage.

Pas le moindre secours, pas une main tendue,

Elle n’attend plus rien de ceux qu’on dit humains

Et seule versera les larmes dans ses mains

Où perlera le sang de sa lèvre fendue.

Dans le jour qui se meurt sur la nuit qui l’emporte,

Au son d’un pas trainant montant un escalier

Elle lâche l’aiguille et sent comme un collier

L'étreindre par le cou quand s’entrouvre la porte.