Mes mains

L'une se tient à dextre et l'autre est à senestre

Au bout de mes deux bras qui les suivent partout.

Elles sont au toucher les baguettes d'orchestre

De mes sensations d'éternel touche-à-tout.

Elles sont professeurs quand dans les chaleurs douces

Je vais m'asseoir au banc ombragé par mon if ;

Doigts croisés sur le ventre elles tournent leurs pouces

Pour m'apprendre comment on peut rester oisif.

L'une est repose-front quand l'autre est porte-plume

Les soirs où je noircis des feuilles de vélin

Et parfois elles font le marteau sur l'enclume

Quand mon vers s'évertue à rester orphelin.

Quand éclot le besoin d'un instant de tendresse

Pour celle qui me fait partager son plaisir,

Mes mains ne sont que bise apportant la caresse

D'une quiète chaleur avivant le désir.

Elles savent montrer qu'un instant de colère

Peut parfois résider au fond de mes deux poings

Quand ils vont tournoyer en danse de phalère

Pour aller corriger, sur les i, quelques points.

Puis vont se transformer en d'accueillantes grottes

Réchauffant mon hiver de plaisirs triomphants,

Quand viennent s'y loger les petites menottes

Que m'offre tout l'amour de mes petits-enfants.